Hace una semana unos amigos y yo terminamos bailando Material Girl, en una noche de juerga, precedida por la boda de Chus y Martín. Creo que es un buen momento para comparar el videoclip de esa canción de Madonna con el extracto de la película musical Los caballeros las prefieren rubias, cuando Marilyn interpreta a una rubia tonta en la canción Diamonds Are a Girl's Best Friend.
Por cierto, si eres rubia (y tonta) lee a atemporal.
viernes, 20 de abril de 2007
lunes, 16 de abril de 2007
Bibi o el monstruo artista
Año 1977. Ésta es la manera que tenían los españoles de celebrar su recién nacida democracia. La televisión es todo un ejemplo. Disfruten con Bibiana Fernández y Alfredo Amestoy (creo que fundó escuela, Arozamena tiene ciertos movimientos similares...)
lunes, 9 de abril de 2007
Buscando a Bettie Page
Hace unos días mi amiga Blanqui me informó de este gran concurso: se buscan imitadoras de Bettie Page, no es genial?
Bettie Page es la pin up por excelencia, el erotismo inocente, el morbo y el liguero, el sexo, el tabú, la pose...Seguramente figuras míticas como Marilyn Monroe supieron encontrar en Bettie el secreto de su éxito.
Aunque la prefiero congelada en las fotografías, en la web del concurso hay un vídeo muy auténtico...pero le faltaba gracia a la hora de moverse!
martes, 3 de abril de 2007
Como algunos de vosotros sabéis estas últimas semanas hemos estado (y aún seguimos) fuera de control. El festival audiovisual ZEMOS98 ha tenido lugar desde el 19 al 25 de marzo. El balance bastante positivo: buena programación, afluencia de público a las diversas actividades y en lo personal una experiencia de lo más enriquecedora...¿Qué pensáis vosotros?
Aquí hay enlaces interesantes sobre el festival:
vídeos del festival
acalaración sobre el reparto de invitaciones
artículos sobre las actividades por Estefanía Cervantes
fotos en el Flickr de Juan
Aquí hay enlaces interesantes sobre el festival:
vídeos del festival
acalaración sobre el reparto de invitaciones
artículos sobre las actividades por Estefanía Cervantes
fotos en el Flickr de Juan
martes, 27 de febrero de 2007
Himno PRPC en vulgarisARTE
Este viernes 2 de marzo le damos caña al playback en Endanza (C/San Luis 40). Comienza vulgarisARTE y Lady OK y Lady OUI están preparadas para lo vulgar. Si te gustó el vídeo, no faltes. Si nos odias, ven y tíranos tomates...
domingo, 25 de febrero de 2007
jueves, 22 de febrero de 2007
Lope. La noche. Marta
En una parte de su obra Agenda 1991, José Hierro se atreve a revivir en primera persona pasajes de la vida de famosos poetas de otros tiempos. En este poema, encarna el personaje de Lope de Vega, cuya mujer, Marta, era ciega. Disfrutad, yo ya lo hice cuando Clara me lo mostró hace años.
"He abierto la ventana. Entra sin hacer ruido
(afuera deja sus constelaciones).
«Buenas noches, Noche».
Pasa las páginas de sombra
en las que todo está ya escrito.
Viene a pedirme cuentas.
«Salí al rayar el alba —digo—.
Lamía el sol las paredes leprosas.
Olía a vino, a miel, a jara»
(Deslumbrada por tanta claridad
ha entornado los ojos).
La llevan mis palabras por calles, ascuas, no lo sé:
oye la plata de las campanadas.
Ante la puerta de la iglesia
me callo, me detengo —entraría conmigo
si yo no me callase, si no me detuviera—;
yo sé bien lo que quiere la Noche;
lo de todas las noches;
si no, por qué habría venido.
Ya mi memoria no es lo que era. En la misa del alba
no dije Agnus Dei qui tollis peccata mundi,
sino que dije Marta Dei (ella es también cordero de Dios
que quita mis pecados del mundo).
La Noche no podría comprenderlo,
y qué decirle, y cómo, para que lo entendiese.
No me pregunta nada la Noche,
no me pregunta nada. Ella lo sabe todo
antes que yo lo diga, antes que yo lo sepa.
Ella ha oído esos versos
que se escupen de boca en boca, versos
de un malaleche del Andalucía
—al que otro malaleche de solar montañés
llamara «capellán del rey de bastos»—
en los que hace mofa de mí y de Marta,
amor mío, resumen de todos mis amores:
Dicho me han por una carta
que es tu cómica persona
sobre los manteles, mona
y entre las sábanas, Marta.
qué sabrá ese tahúr, ese amargado
lo que es amor.
La Noche trae entre los pliegues de su toga
un polvillo de música, como el del ala de la mariposa.
Una música hilada en la vihuela
del maestro del danzar, nuestro vecino.
En la cocina la estará escuchando Marta;
danzará, mientras barre el suelo que no ve,
manchado de ceniza, de aroma, de trigo candeal,
de jazmines, de estrellas, de papeles rompidos.
Danza y barre Marta.
Pido a la Noche que se vaya. Hasta mañana. Noche.
Déjame que descanse. Cuando amanezca regaré el jardín,
saldré después a decir misa
—Deus meus, Deus meus, quare tristis est anima mea—
luego volveré a casa, terminaré una epístola en tercetos,
escribiré unas hojas
de la comedia que encargaron unos representantes.
Que las cosas no marchan bien en el teatro,
y uno no puede dormirse en los laureles.
Hasta mañana, Noche.
Tengo que dar la cena a Marta,
asearla, peinarla (ella no vive ya en el mundo nuestro),
cuidar que no alborote mis papeles,
que no apuñale las paredes con mis plumas
—mis bien cortadas plumas—,
tengo que confesarla. «Padre, vivo en pecado»
(no sabe que el pecado es de los dos),
y dirá luego: «Lope, quiero morirme»
(y qué sucedería si yo muriese antes que ella).
Ego te absolvo.
Y luego, sosegada, le contaré, para dormirla,
aventuras de olas, de galeones, de arcabuces, de rumbos marinos,
de lugares vividos y soñados: de lo que fue
y que no fue y que pudo ser mi vida.
Abre tus ojos verdes, Marta, que quiero oír el mar."
"He abierto la ventana. Entra sin hacer ruido
(afuera deja sus constelaciones).
«Buenas noches, Noche».
Pasa las páginas de sombra
en las que todo está ya escrito.
Viene a pedirme cuentas.
«Salí al rayar el alba —digo—.
Lamía el sol las paredes leprosas.
Olía a vino, a miel, a jara»
(Deslumbrada por tanta claridad
ha entornado los ojos).
La llevan mis palabras por calles, ascuas, no lo sé:
oye la plata de las campanadas.
Ante la puerta de la iglesia
me callo, me detengo —entraría conmigo
si yo no me callase, si no me detuviera—;
yo sé bien lo que quiere la Noche;
lo de todas las noches;
si no, por qué habría venido.
Ya mi memoria no es lo que era. En la misa del alba
no dije Agnus Dei qui tollis peccata mundi,
sino que dije Marta Dei (ella es también cordero de Dios
que quita mis pecados del mundo).
La Noche no podría comprenderlo,
y qué decirle, y cómo, para que lo entendiese.
No me pregunta nada la Noche,
no me pregunta nada. Ella lo sabe todo
antes que yo lo diga, antes que yo lo sepa.
Ella ha oído esos versos
que se escupen de boca en boca, versos
de un malaleche del Andalucía
—al que otro malaleche de solar montañés
llamara «capellán del rey de bastos»—
en los que hace mofa de mí y de Marta,
amor mío, resumen de todos mis amores:
Dicho me han por una carta
que es tu cómica persona
sobre los manteles, mona
y entre las sábanas, Marta.
qué sabrá ese tahúr, ese amargado
lo que es amor.
La Noche trae entre los pliegues de su toga
un polvillo de música, como el del ala de la mariposa.
Una música hilada en la vihuela
del maestro del danzar, nuestro vecino.
En la cocina la estará escuchando Marta;
danzará, mientras barre el suelo que no ve,
manchado de ceniza, de aroma, de trigo candeal,
de jazmines, de estrellas, de papeles rompidos.
Danza y barre Marta.
Pido a la Noche que se vaya. Hasta mañana. Noche.
Déjame que descanse. Cuando amanezca regaré el jardín,
saldré después a decir misa
—Deus meus, Deus meus, quare tristis est anima mea—
luego volveré a casa, terminaré una epístola en tercetos,
escribiré unas hojas
de la comedia que encargaron unos representantes.
Que las cosas no marchan bien en el teatro,
y uno no puede dormirse en los laureles.
Hasta mañana, Noche.
Tengo que dar la cena a Marta,
asearla, peinarla (ella no vive ya en el mundo nuestro),
cuidar que no alborote mis papeles,
que no apuñale las paredes con mis plumas
—mis bien cortadas plumas—,
tengo que confesarla. «Padre, vivo en pecado»
(no sabe que el pecado es de los dos),
y dirá luego: «Lope, quiero morirme»
(y qué sucedería si yo muriese antes que ella).
Ego te absolvo.
Y luego, sosegada, le contaré, para dormirla,
aventuras de olas, de galeones, de arcabuces, de rumbos marinos,
de lugares vividos y soñados: de lo que fue
y que no fue y que pudo ser mi vida.
Abre tus ojos verdes, Marta, que quiero oír el mar."
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